“Marche sur l’eau, ça fera de la musique. C’est mon père qui me disait ça quand je lui écrasais le pied. Après… Bim ! Grosse torgnole.” 21H passé, Flohio vient d’enflammer le bar du lieu unique pour l’apéro, et Anthony Boudard, skateur-noceur dont la réputation n’est plus à faire, assure le spectacle pour les fumeurs. Alors que les goths font la queue en bas des escaliers, Lydia Lunch s’apprête à entrer en piste. À nos côtés, plus rien ne peut arrêter Salade Tomate Oignon, DJ anciennement résidente du LU et désormais saltimbanque au sein de l’écurie Maison Acid: “Quand il y a pelouse, il y a match !” On voit pas le rapport. On laisse son humour au vestiaire et on se pénètre dans la salle d’un foyer haut enfumé. La chanteuse et poétesse américaine expérimente et clame des bouts de textes en anglais de sa voix nasillarde. “Ils comprennent rien au spoken word dans le public”, se désole-t-on sur notre gauche. Et Boudard d’ajouter : “en tout cas, ça fait bien Halloween ça ! On dirait une vieille sorcière. Ça réveille les morts son truc.” Pas faux. Une bière plus tard, l’analyse du concert est tranchée. Dans les escaliers, deux jeunes filles : “Ah c’était horrible ! Pire concert de ma vie. J’avais envie de l’étrangler tellement c’était de la merde.” Durs ces kids. Cheveux détachés et lookée BCBG, Marie Davidson démarre sur les chapeaux de roue un live taillé pour du club d’after. Stylé. Une moitié de Beef-n-weasel n’en revient pas. “En trois morceaux, tu vois le panel. Elle a tout compris. Salut les nazes !” Avant d’enchaîner : “Moi, rien que de jouer ça en DJ set, je kifferai. Et elle, elle le fait devant moi.” C’est sûr, la Canadienne assure. Il y a quelques années, installée au fond du bar Livresse avec son groupe Essaie Pas, ce n’était pas la même chanson, se souviendra-t-elle en fin de soirée lorsqu’on la croisera dans les loges du sous-sol. Retour au bar. “Tu suces pas que de la bière toi. Oula, je suis tout smoothie moi.” Revoilà notre Boudard national. “T’as de la chance d’être beau. Sinon tu serais pitoyable”, lui rétorque-t-on au bout du comptoir. Fin de chantier, nous voilà attablés au Chien Stupide autour de deux bouteilles de punch à jacqueter mode. “Si je me marie, je m’habille en Margiela.” D’ici là, nul doute que nous aurons encore pas mal de choses à raconter.
